Необъяснимые и мистические истории, рассказанные очевидцами
«Ты бы лучше за своими ножками следил!»
Был у моей подруги, Ринаты, день рождения. Она пригласила много гостей. Среди них была художница, которая преподнесла в подарок Ринате картину, написанную собственноручно. На картине крупным планом была изображена красивая ромашка, а на одном из лепестков сидела божья коровка.
Именинница и все гости восхищались написанной картиной, расхваливая талант и оригинальную технику художницы. Потом я услышала, как один из гостей вскликнул: «Четыре ноги!» Гости начали интересоваться, что он имеет в виду. Парень ответил, что у нарисованной на картине божьей коровки всего четыре ноги, а в реальности у этого насекомого 6 ножек. Гости перевели все в шутку. А художница расстроилась. Она гневно посмотрела на парня и сказала: «Ты бы лучше за своими ножками следил».
Этот небольшой инцидент вскоре забылся. Все продолжали веселиться. Поздним вечером праздник закончился. Гости начали расходиться по домам. Получилось так, что я, несколько подруг и этот парень, который сообщил о четырех ногах у насекомого на картине, вышли из подъезда вместе. На улице мороз, дороги покрыты льдом. Парень, спускаясь по ступеням, ведущим с крыльца подъезда на улицу, поскользнулся и упал. Да так неудачно, что одну ногу сломал, а вторую – сильно ушиб.
После этого случая я задумалась и сделала для себя вывод, что, произнося какие-либо слова в адрес другого человека, нужно быть осторожным. Ведь можно случайно накликать на него беду.
Хозяйка кладбища
Слышала, что каждое кладбище имеет своего хозяина или хозяйку. Якобы они ночью ходят по своим владениям, меняя образы, от невообразимого существа до бродячего животного. Именно поэтому старые люди говорят, что после захода солнца заходить на кладбище нельзя. Я была тогда молодой и не верила в эти рассказы. И зря…
С хозяйкой кладбища я встретилась, когда приехала на студенческие каникулы в деревню. В один из дней бабушка попросила помочь ей по хозяйству. Проработав целый день, я решила немного прогуляться по деревне. Солнце скрылось за горизонтом, когда я дошла до сельского кладбища. А так как здесь были похоронены мои дед с отцом, я решила их навестить.
Подойдя к могилкам, присела на траву и тихо стала рассказывать о том, что со мной произошло, как я скучаю по отцу. И тут мне показалось, что я слышу тихий голос папы. Ну, думаю, совсем уморилась за день — галлюцинация. Но голос отца стал громче, даже перешел на крик, в нем чувствовался ужас: «Убегай! Быстрее! Она уже здесь!»
Вздрогнув, я стала озираться. И вижу неподалеку, возле одного из надгробий, фигуру женщины. Она смотрела прямо на меня и протягивала ко мне костлявые руки. Лицо страшное, перекошенное. Не помня себя от страха, я стала бежать. Мне казалось, что я слышу голоса из могил, сочувствующие мне. На секунду я остановилась, оглянулась. О, ужас! Хозяйка кладбища мчится за мной! Я снова бросилась бежать. Возле ограды кладбища ей почти удалось меня схватить. Чудом вырвавшись, я выбежала на дорогу… А дома увидела, что на мне порвана рубашка и нет одного кроссовка…
На следующий вечер я сидела у окна. Смотрю, с той стороны, где находится кладбище, выходит этот же силуэт женщины и движется к дому. В руках она держала оторванный кусок от моей рубашки. Я потеряла сознание… А утром оказалось, что таинственным образом пропала бабушка. Никто понять не может, куда и зачем она отправилась ночью. Ее так и не нашли. А я всю жизнь чувствую за собой вину…
Секрет странной женщины
Странная она была женщина. Красивая и милая, но поведение у неё иногда было не совсем мне понятное. Звали её Галина, и было ей примерно лет 30. Скажу прямо, нравилась она мне. Как-то я выбрал момент и подошел к ней, чтобы предложить, так сказать, мужскую дружбу.
— У меня уже есть друг, — сказала она.
— Что-то я не видел, чтобы ты с кем-то была, — сказал я.
— Он там, — показала она на небо.
— Где там? — удивился я.
— На небесах. Уже пять лет. Но в тоже время всегда рядом.
— Странная ты, Галя, — сказал я ей и ушёл.
Проходило время, но она мне почему-то всё больше и больше нравилась. Ведь ясно было, что она меня просто отшила, но постоянно приходила мысль, а вдруг что-то изменится. Ведь не будет же она всю свою жизнь смотреть на небеса…
Однажды возвращаясь с работы, со второй смены, а время было около полуночи, я увидел ее с молодым человеком. Они стояли недалеко от уличного фонаря и о чем-то беседовали. Парень одной рукой ее обнял, а другой держал велосипед. Спутать её я ни с кем не мог. Это была именно она. У меня, конечно, взыграла ревность, но совсем ненадолго.
Я продолжил идти своей дорогой, а подходя к дому, увидел свет в окне этой женщины. Она жила на втором этаже. У окна стояла она, собственной персоной. Я даже остановился. Как же так? Я же только что видел ее с молодым человеком. А теперь она стоит у окна и смотрит на ночной город… Наверно, все-таки ошибся, подумал я, и это была какая-то незнакомка у фонаря!
А недели через две я, снова возвращаясь домой со второй смены, увидел эту парочку, в том же самом месте. Они так же стояли и разговаривали. Парень был с велосипедом. Я даже подошёл поближе, чтобы ее разглядеть. Это была она, Галина! Теперь уже я обознаться никак не мог. Но подходя к дому, я вновь увидел Галину у окна. Я совсем ничего не понимал, что происходит, и как такое может быть. Я только что видел ее у фонаря, а она стоит у окна! Я даже вернулся к фонарю, но… там уже никого не было.
Дня через два, в воскресенье, я совершенно случайно увидел Галину в скверике. Она сидела на лавочке и читала книгу. Я подошёл, поздоровался и спросил разрешение присесть рядом. Она согласилась.
— А я тебя недавно видел, — начал я издалека.
Она вопросительно посмотрела на меня.
— И ты была с парнем, — продолжил я.
— Не мог ты меня видеть с парнем, — ответила она.
— Ну как же, вы стояли у фонаря, и парень был с велосипедом.
У неё промелькнули искорки в глазах.
— Ах, ты об этом… Это был он… Мой любимый человек.
— Ты же говорила, что он там, — я показал пальцем наверх.
— А он и есть там,- сказала она. – Но мы встречаемся иногда. Однако нас в этот момент никто не замечает. Но почему видел ты?
— И не один раз, — сказал я.
Она помолчала минуты две.
— На том месте, где ты нас видел, мы с ним встретились последний раз. И он уехал. Наутро я узнала, что он погиб. Попал под машину на том самом велосипеде.
Она внимательно посмотрела на меня.
— Обычно наши свидания – незримые для обычных людей.
— Но как это возможно? — спросил я.
— Ты ещё много чего не знаешь. И пусть это будет наш небольшой секрет. Хорошо?
— Хорошо.
Волшебный молоточек
Эта удивительная история приключилась в моём детстве. Было ли это чудом или нет? Хочется верить, что да…
Был я на тот момент 7-летним пацаном. У нашей семьи имелась дача, до которой от дома нужно было ехать за город, довольно-таки далеко. Помню, как сейчас, яркое солнечное утро, мы с мамой взяли пару корзинок и поехали собирать ягоды. Отец в этот день находился на работе, и поэтому нам пришлось добираться туда на автобусе.
Помнится мне, я и тогда ненавидел слово «дача». Терпеть не мог, когда все друзья резвились на улице, а мне приходилось торчать на участке. Любил я в этих мытарствах одно — кататься на машине или на автобусе. Это скрашивало мои дачные будни. А еще наш участок находился на краю дачного массива, и сразу за ним простиралось поле. И было у меня увлечение — бегать по этому полю и ловить бабочек и стрекоз сделанным мною сачком, который состоял из палочки и марли на конце. Эх, детство! Вернуться бы туда на миг, я бы и от дачи не отказался. Хочется вдохнуть воздух того беззаботного времени. Тогда он имел какой-то особенный, волшебный запах, особенно летом!
В очередной такой день, приехав на дачу вдвоем с мамой, мы шли по широкой тропе и замечали, сколько в округе много заросших «заброшек». А на соседней даче, примыкающей к нашей, частенько находился один старичок — Петр Васильевич. Любил он иногда захаживать к нам, а мы к нему. В общем, дружили и общались. Надо отметить, что Петр Васильевич был большим рукодельником. В дачном домике у него было, как в сказке. Вся мебель резная, сделанная его руками, как и деревянный домик — со всякими резными узорчиками. Помню, что всегда с его участка слышался стук молотка или хруст пилы.
Сам он – пожилой, немного сгорбленный человек с седыми волосами и синими глазами. Каждое лето его белоснежная голова постоянно мелькала на примыкающем к нашему забору соседнем участке. Старичок был всегда заметен на фоне окружающей зелени из-за своих белых волос, создавая необычный контраст, как мне тогда казалось. Частенько он мне приносил всякие паровозики и машинки, которые делал сам — строгал из дерева. Видимо, ему было очень приятно их дарить мне. Когда он давал в очередной раз игрушку, его глаза наполнялись каким-то нежным светом, и улыбка растягивалась во все лицо…
Дойдя с мамой до нашей дачи, мы закусили бутербродами, попили чай из термоса и принялись за дела. Собираем мы ягоды, и вдруг к нам во двор нагло заходят несколько грязных мужиков в каких-то износившихся спецовках. Перегар был от них за версту. Я помню мамино перепуганное лицо и глаза, какими она посмотрела на меня. Мужики были все изрядно пьяные, с сумками, полными яблок и ещё много с чем, что растёт на дачах. Видимо, ходили воровать по заброшенным участкам, а может, и не по заброшенным тоже.
Запёрлись они к нам — да, именно запёрлись — и стали ходить по нашей даче, как у себя дома. У меня от страха затряслись коленки, а они ходят, шепчутся: «О, какая антоновка тут у них». Срывают яблоки с дерева и пробуют. Мы же с мамой встали, как вкопанные. Стоим и молчим.
— Дай водички попить, хозяйка! — выкрикнул один из них моей маме.
— У нас с собой нет воды, — ответила она.
— Дай бокал, мы найдём, где попить!
Я побежал в домик за бокалом. Слышу, двое отошли и говорят: «Девка какая молодая, хорошая, и они тут одни с сопляком…» Тут меня вообще как кипятком обдало. Иду, несу стакан, ноги трясутся. Вижу — на маме лица вообще нет. Донес бокал, и алкаши стали пить воду по очереди прямо из грязной емкости для полива, в которой плавали мелкие букашки.
Я хоть и маленький был, но понимал, что на этом всё не закончится и они просто так не уйдут. Вдруг на другом конце участка, прямо за домиком, кто-то застучал молотком: тук-тук-тук.
— Позови отца! — сказала мне мама.
— Папа, иди сюда! — звонко выкрикнул я, тут же смекнув, что к чему.
Один из мужиков произнёс: «Они тут не одни, а с отцом». Вся их компания резко засуетилась, они взяли свои баулы и ушли…
Мы сначала подумали, что это Пётр Васильевич опять что-то мастерил и стучал своим молотком. Сразу же пошли к нему на участок, а его там и нет. Дверь домика закрыта. Соседние дачи заброшены, да и не было в округе никого. Тем не менее, стук молотка тогда раздавался возле нашего участка…
На дачу вдвоем с мамой мы после этого случая больше не ездили. Она вообще осуждала себя, что поехали мы тогда без отца. К сожалению, Петра Васильевича я больше не видел в своей жизни и не увижу. Вскоре я узнал, что этот добрый человек умер ещё в начале лета у себя в городской квартире. Про это моим родителям сказала его дочь, которую они встретили, когда очередной раз приезжали на дачу… Пётр Васильевич для меня — как один из светлых моментов моего детства. И спасибо ему за это. За особое тепло души, за поистине золотые руки и за волшебный молоточек.
По материалам «Добрый», «Страшные истории» (4stor.ru), zelv.ru
